24-04-2018 às 18:41 escrito por romeno (2023)

Escritor, ensaísta e crítico holandês Frans Coenennasceu em Amsterdã em 24 de abril de 1866. Ver tambémtutti i tag de Frans Coenenneste blog.

Fora:amor dificil

“Entre a mesa e o sofá ele andava de um lado para o outro com igual tédio, em vaga angústia.
A sala estava escura, mas no canto da janela a lâmpada em sua mesa lançava um brilho vermelho através da cortina de papel colorido, e ele sentiu, olhando-a distraidamente, um centro social ali, na esfera da luz da lâmpada um canto de silêncio - atenção reunida e como a aparência externa de um estado de espírito que significa seriedade e ausência do mundo exterior.
Mas no suave crepúsculo ele se aproximou da mesa, na qual ainda estava o serviço de chá; tentando esfriar seu desejo em movimento, oprimido pelo vazio do tempo e pelo peso de sua existência física.
Lá em cima, na penumbra, no armário entre as duas janelas, ouvia-se inquieto o tique-taque pálido de um velho relógio de porcelana, cujos pesos de cobre brilhavam silenciosamente abaixo.
E tinha um sotaque cansativo, a cada segundo que eu batia, como se o tempo mancasse. No seu irritável vazio de ser tinha que prestar atenção e seguir aquela mancada pelo silêncio, entediado-nervoso-curioso se era real ou imaginário, se a segunda batida soava mais pesada.
Ele olhou novamente para o pequeno mostrador redondo, desaparecendo levemente da parede, onde os ponteiros ásperos e chanfrados no recesso formavam o familiar ângulo agudo de oito e meia.
Apenas oito e meia... E ele teve que esperar até pelo menos dez...
A sala o rodeava, vazia e indiferente. Aquele canto íntimo de luz com o brilho da atenção no livro guardado tornou-se um incômodo para ele, pois fazia pensar igualmente dolorosamente na paz da alma e na fecunda concentração de quem ali se sentava, alheio a todas as coisas externas, durante o horas.
De pé, de costas para o armário estreito entre as janelas, ela lançou olhares vagamente perscrutadores para o espaço cavernoso do crepúsculo.
Eles embranqueceram as linhas retas e angulares da porta no canto direito. Além disso, as ombreiras das altas portas duplas, que se abriam no centro da sala para a alcova. Agora eles estavam abertos, e seus compartimentos alongados desapareciam vagamente na escuridão da alcova, onde uma lâmpada em sua tigela brilhava fracamente na parede do fundo.

Frans Coenen (24 de abril de 1866 a 23 de junho de 1936)
A Casa da Moeda de Amsterdã por Cornelis Vreedenburgh, 1926.

Escritor e ator americanoEric Bogosiannasceu em 24 de abril de 1953 em Woburn, Massachusetts. Veja tambémtodas as tags para eric bogosianneste blog.

Fora:Um dia na vida de Ivan Denisovich

'Shukhov foi informado de que esse velho esteve em campos e prisões por mais anos do que poderia ser contado e que nunca havia sido anistiado. Quando um período de dez anos terminava, eles introduziam outro. Shukhov olhou atentamente para ele. No acampamento, você o distinguiu entre todos os homens corcundas porque ele era reto como uma vara. Quando ele se sentou à mesa, parecia que estava sentado em algo para se erguer mais alto. Ele não tinha nada para raspar a cabeça há muito tempo - ele havia perdido todo o cabelo da boa vida. Seus olhos não se moviam constantemente pelo refeitório para ver o que estava acontecendo, e ele estava olhando acima da cabeça de Shukhov e olhando para algo que ninguém mais podia ver. Ele comeu seu mingau ralo com uma velha e gasta colher de pau e acalmou-se. Ele não se inclinou sobre a tigela como todo mundo fazia, mas levou a colher à boca. Não tinha um só dente nem em cima nem embaixo: mastigava o pão com as gengivas duras como se fossem dentes. Seu rosto estava todo gasto, mas não como o de um homem condenado: era escuro e parecia ter sido esculpido em pedra. E você poderia dizer por suas grandes mãos ásperas com sujeira trabalhada nelas que ele não havia passado muitos de seus longos anos fazendo qualquer trabalho leve. Você podia ver que sua mente estava focada em uma coisa: nunca desistir. lavou uma e outra vez."
(...)

“Shukhov olhou para o teto e não disse nada. Ele não sabia mais se queria ser livre ou não... Aos poucos, ocorreu-lhe que pessoas como ele não tinham permissão para voltar para casa, mas foram enviadas para o exílio. E não havia como saber onde era mais fácil morar, aqui ou ali. A única coisa que ele queria pedir a Deus era deixá-lo ir para casa. Mas não o deixaram ir para casa.

Eric Bogosian (Woburn, 24 de abril de 1953)

poeta e escritor americanoRobert Penn Warrennasceu em 24 de abril de 1905 em Guthrie, Kentucky. Veja tambémtodas as tags para Robert Penn Warren neste blog.

Senhor Jesus, eu me pergunto

Senhor Jesus, eu me pergunto se eu te reconheceria
Na esquina da Broadway com a 42nd Street...

Apenas mais um vagabundo chorão de olhos vidrados, ninguém ouvindo
Mas a prisão e mutilada. Minhas pernas estão bem.

No entanto, às vezes eu pensava em você, com sandálias na areia,
Ou pés atarracados no cascalho, sangue preto e seco na unha,

E você parecia estar olhando além do trânsito, então de volta com uma inocência
Sorria, para fazer uma pergunta reveladora

Para o qual não encontrei resposta. Mas de repente eu cheiro
A multidão suada e pútrida se aproximava, com dor e vazio, pronta para

Acreditando em qualquer coisa... bastardos ignorantes. Eu os invejo. Exceto por
Suas doenças, é claro. Porque minha cabeça está rugindo

Com informações, verdadeiras ou falsas, até dar vontade de chorar
À flagrante idiotice de um cartão postal da Escola Dominical. Aos quatorze anos,

Eu estava arrogantemente envolvido com Darwin, mas senti, às vezes,
Desespero porque não pude amar a Deus, nem saber seu endereço.

O que você pensa sobre isso? Deus, c/o Céu-Entrega Especial? BEM,
A carta foi devolvida: Destinatário desconhecido. COMO

Eu ri até vomitar. Então ele riu de novo, desta vez
Para a maravilha do mundo, do amanhecer ao anoitecer, e tudo mais

A noite toda enquanto as estrelas falavam sabedoria em batalhões de brilho.
Algumas vezes, desde então, eu tenho, virado para cima, percorrido uma estrada noturna,

Ainda adolescente o suficiente para procurar palavras para o que estava em meu coração,
Ou intestinos. Mas as palavras, finalmente concluí, são sua própria verdade.

É inútil continuar esta conversa. Nós todos
Saiba disso. Mas, pelo amor de Deus, olhe para o próximo cego que você encontrar

Direto no olho. Não vacile com o aperto enrugado de ameixa, também
Globo ocular turvo. Não que você tenha

O dom da cura. Você não vai curá-lo, mas
Você pode fazer algo para curar algo dentro de você.

Robert Penn Warren (24 de abril de 1905 - 15 de setembro de 1989)

O Poeta AmericanoGeorge Open (proprietário George Oppenheimer) nasceu em 24 de abril de 1908 em New Rochelle, Nova York. Veja tambémtutti i tag por George Oppenneste blog.

Populista

Eu sonhei com o povo deles, eu sou do povo deles,
Eu pensei que eles estavam me olhando olhando para eles
que eles

ele observou o sol e as nuvens para as cidades
elas não são mais minhas imagens de imagens

da existência (ou canção

de mim mesmo?) e as ruas para a luz
no espelho retrovisor não é
morte mas luz

de outras vidas mas se eu tropeçar em uma pedra eu falo
de rock se eu tiver que dizer alguma coisa
se eu tiver que falar sobre mim esplendor
de sigilo de trânsito

de caminhos para uma palavra como um copo

esfera encerra
a palavra de abertura
e abrindo

eu e eu estou doente

por um momento

com medo deixa a magia
crianças falam nós que trouxemos o aço

e novamente pedra
é de novo

nas cidades nessa palavra cega

a palavra deve falar
e falar magia

guia de linguagem infantil
ao norte o populista
para o norte lentamente na madrugada o lamber

raso
línguas das águas

alguns riachos brilham
como pele na maré baixa tudo isso

a infância invejava os sons

do oceano

acima das planícies poemas pilares temerários

estrutura e vive o engenhoso
viva os ventos

tempestade do pasto
rancho vagando

cerca jovens trabalhadores

a solidão nas estruturas tocou
e tocou as ferramentas pesadas das ferramentas
em nossas mãos no retumbante

país de nascimento-
luz selvagem

luz da magia da paisagem

a página mágica
bebês falam

George Oppen (24 de abril de 1908 - 7 de julho de 1984)

O escritor americanoSue Grafton nasceu em Louisville (Kentucky) em 24 de abril de 1940, filha do escritor C.W. Grafton e Vivian Harnsberger. Veja também todas as tags para processar o enxerto neste blog.

Fora:W significa desperdiçado

“Dois homens mortos mudaram o curso da minha vida naquele outono. Um deles eu conhecia e o outro eu nunca tinha visto até que o vi no necrotério. O primeiro foi Pete Wolinsky, um detetive particular sem escrúpulos que conheci anos antes através da Byrd-Shine Investigations, onde fiz meu aprendizado. Trabalhei para Ben Byrd e Morley Shine por três anos, acumulando as 6.000 horas necessárias para minha licença. Os dois eram detetives particulares da velha escola, trabalhadores e incansáveis. Embora Ben e Morley fizessem negócios com Pete ocasionalmente, eles não pensavam muito nele. Ele era moralmente pobre, desorganizado e irresponsável com dinheiro. Ele também os importunava constantemente sobre o trabalho, já que suas habilidades de marketing eram mínimas e sua reputação muito duvidosa para ser recomendada sem ímpeto externo.
Byrd-Shine poderia terceirizar o estranho período de vigilância para ele ou atribuir-lhe uma busca de rotina nos arquivos, mas seu nome nunca apareceu em um relatório de cliente. Isso não os impediu de passar pelo escritório sem ser convidado ou de se identificar em conversas casuais com advogados, o que implica uma estreita relação profissional. Pete era um homem que pegava atalhos e achava que seus colegas faziam o mesmo.
Mais problemático era o fato de que ele havia racionalizado seu mau comportamento por tanto tempo que se tornara um procedimento operacional padrão.
Pete Wolinsky foi baleado e morto na noite de 25 de agosto em um trecho escuro da calçada do lado de fora do estacionamento do Refúgio de Aves de Santa Teresa. O local ficava do outro lado da rua do Caliente Café, um ponto de encontro popular para policiais de folga. Pode parecer estranho que ninguém no bar soubesse do tiroteio, mas o volume da jukebox é aproximadamente o equivalente a uma motosserra a gasolina a uma distância de um metro. Os raros momentos de silêncio são mascarados pelo tilintar agudo dos cubos de gelo nos dois liquidificadores onde as margaritas são batidas a uma taxa de uma a cada quatro minutos e meio.
O corpo de Pete poderia não ter sido descoberto até o amanhecer se não fosse por um cliente bêbado do bar que vagou nas sombras para fazer xixi. Soube da morte de Pete no noticiário da manhã enquanto comia meus Cheerios. A TV estava ligada na sala atrás de mim, mais por companhia do que por conteúdo."

Sue Grafton (24 de abril de 1940 - 28 de dezembro de 2017)

O poeta, escritor, ensaísta e crítico suíçoCarl Friedrich Georg Spittleler(proprietário Carl Felix Tandem) nasceu em 24 de abril de 1845 em Liestal, perto de Basel. Veja tambémtudo que eu marquei por Carl Spittelerneste blog.

Um coração de aniversário chegou

Um coração de aniversário chegou
Para chorar este lamento diante de seu Senhor:

"Assim, ano após ano, tenho que ficar cada vez mais empobrecido!
Sem saudações, sem cartas para aquecê-lo hoje!
Eu preciso de uma gota de amor, um pouco de sol.
é minha culpa? a culpa é da outra pessoa?
Eles agarraram toda bondade com agradecimentos
E, a longo prazo, ninguém jamais odiou.
Nenhuma pessoa enlutada veio até mim ainda
Quem nunca ouviu uma palavra amiga minha.
Quem sabe perdoar melhor o veneno?
Quem amou em torrents como eu?
Mas isso tem um gosto tão cruelmente desprezível:
Onde eu amei, o deserto mais vazio sorri."

O Senhor reinou em sua mesa,
Eu não olhei para cima e falei sobre isso:
"Cada um segue seu caminho.
Quer seja chato, quer seja desdenhoso, o que te importa?
O que o fogo faz em uma emergência? Pulverizar.
O que faz a árvore que esquece? floresce
Todos se exercitam como sempre fazem.
Lave os olhos, cale a boca e fique bem."

Cantor

No sonho era. Um enxame de peregrinos
Projetado por homens e mulheres
Pela minha pátria de mãos dadas,
cantando um doce salmo.
Entrando no último link segue
ch abençoou a multidão relacionada.

Nós balançamos através do coro harmonioso,
Da cabeça do trem, invisível
uma voz jovem e fresca
E, claro, montanhas e vales distantes
Dourado com a canção do sol.
Mas a voz alegrou falsamente,
Limp em tom e ritmo.

E se a canção maravilhosa
Tão lindo, tão profundo e tão errado,
Eu me joguei na estrada chorando
cerrando os dentes em seu punho,
A testa na poeira nativa.

Carl Spitteler (24 de abril de 1845 - 29 de dezembro de 1924)
Monumento de Bennwil

O escritor inglêsAntonio Trollopenasceu em Londres em 24 de abril de 1815. Ver tambémtodas as tags para Anthony Trollopeneste blog.

Fora:filhos do duque

“Ninguém, provavelmente, jamais se sentiu mais sozinho no mundo do que nosso velho amigo, o Duque de Omnium, quando a Duquesa morreu. Quando esse triste acontecimento ocorreu, ele havia deixado de ser primeiro-ministro. Durante os primeiros nove meses após deixar o cargo, ele e a duquesa permaneceram na Inglaterra. Então eles partiram para o exterior, levando seus três filhos com eles. O mais velho, Lord Silverbridge, estivera em Oxford, mas lá sua carreira foi interrompida por uma loucura juvenil mais do que comum, que levou seu pai a concordar com as autoridades da faculdade que seu nome seria melhor eliminado dos livros da faculdade. . - tudo isso havia sido motivo de grande dor para o duque. O outro menino teve que ir para Cambridge; mas seu pai achou por bem conceder-lhe uma temporada de doze meses no continente, sob sua supervisão. Lady Mary, a filha única, era a caçula da família e também estivera com eles no continente.Eles permaneciam no exterior o ano todo, viajando com uma grande comitiva de tutores, criadas, mensageiros e, às vezes, amigos. Não sei se a Duquesa ou o Duque se divertiram muito; mas os jovens tinham visto algo de cortes estrangeiras e muitas paisagens estrangeiras, e talvez tivessem aperfeiçoado seu francês. O duque tinha saído para trabalhar em suas viagens com total determinação de fazer carreira de um novo estilo de vida. Ele estudou Dante e tentou despertar em si uma alegria extática em meio à beleza dos lagos italianos. Mas em tudo isso ele percebeu que havia falhado.A duquesa não havia tomado tal decisão, talvez ela quase não tivesse feito nenhuma tentativa; mas, na verdade, ambos suspiraram que estavam novamente em meio às trombetas da guerra. Ambos sofreram muito entre as trombetas, mas ansiavam por voltar. Repetia-se dia após dia que, embora ele tivesse sido banido da Câmara dos Comuns, ainda assim, como par, ele tinha uma cadeira no Parlamento e que, embora não fosse mais ministro, ainda poderia ser útil como legislador. Ela, em sua carreira como líder da moda, sem dúvida encontrou alguns problemas, alguns problemas, mas sem desgraça; e desde que ela foi levada por lagos e montanhas, entre quadros e estátuas, entre condes e condessas, muitas vezes ela sentiu que não havia felicidade exceto naquele domínio que as circunstâncias lhe permitiram obter um tempo, e eles poderiam permitir que ela estender a mão novamente - nos reinos da sociedade londrina.

Anthony Trollope (24 de abril de 1815 - 6 de dezembro de 1882)
Cobrir

O escritor alemãoMichael Schaefernasceu em 24 de abril de 1976 em Bielefeld. Veja também todas as tags para Michael Schaefer neste blog.

Fora:Amore uma taxa

“Ontem à noite ele dormiu duas horas no máximo. Ele estava muito animado e verificava todas as malas e carteiras pelo menos vinte vezes por noite para ter certeza de que estava com tudo. O guia da cidade, o mapa da cidade, o cartão do metrô que ela havia encomendado especialmente de seu professor de classe para que ela pudesse viajar facilmente por Londres para ver tudo lá. Ele também trocou toda a sua bagagem pelo menos três vezes para estar otimamente equipado para todas as condições climáticas de Londres. Na manhã seguinte, ele foi o primeiro a se sentar à mesa do café da manhã, pronto para partir para Londres. Ele até preparou o café da manhã para seus pais, então havia menos tempo perdido dirigindo. O grande ônibus já estava esperando na escola de Silverville para pegar os jovens que gritavam e levá-los para Londres. Ele não se preocupou em dizer olá para seus pais. Ele deu-lhes um abraço rápido e deixou seus cabelos loiros dourados serem arrancados um pouco mais e sua jaqueta apertada um pouco mais sobre os ombros. Depois guardou as malas na garagem de ônibus e entrou sem olhar para trás. Tom já o esperava no meio do ônibus, perto do banheiro. Você nunca sabe o quanto um ônibus pode balançar. E como nem Tom nem Steve haviam feito uma viagem tão longa de ônibus, todo cuidado era pouco. Sua professora de classe e professora substituta contaram e então a jornada poderia finalmente começar. Duas horas e pelo menos trinta minutos de viagem ininterrupta de ônibus, tanto Tom quanto Steve não demoraram muito para conversar, limitando-se a olhar pela janela cheios de expectativa. Aldeias, prados, estradas rurais e, finalmente, a autoestrada foram deixadas para trás.
Depois de duas horas e 44 minutos, eles chegaram aos primeiros subúrbios de Londres. Os jovens encostaram o nariz na janela e ficaram maravilhados com a quantidade de gente correndo no clima tipicamente chuvoso de Londres para chegar rapidamente em casa, no trabalho, no supermercado ou na padaria. Quanto mais perto você chegava do centro da cidade, mais movimentado ficava e maiores eram as casas. Para os rapazes do campo, os apartamentos alugados de quatro andares eram quase arranha-céus. Cada prédio de banco com suas fachadas de metal ou paredes de vidro era utópico. Os famosos ônibus vermelhos de dois andares da paisagem urbana de Londres provocaram um "Woah" atordoado de um ou outro.

Michael Schaefer (Bielefeld, 24 de abril de 1976)
Londres sob a chuva

escritor australianoMarcus Clarkenasceu em 24 de abril de 1846 em Londres. Veja tambémtodas as tags para Marcus Clarkeneste blog.

Fora:Contos australianos de Bush

"Ela cavalga como um anjo,disse o piedoso Fitz, e na próxima vez que ele a encontrou, ele disse isso a ela.
Agora esta jovem donzela, tão bonita, tão ousada e tão silenciosa, chegou ao povo de Bullocktown como uma nova revelação. O velho francês do Melon Patch jurou em lágrimas que ela havia falado com ele em francês como um de seus compatriotas, e o mestre da escola, o Sr. Frank Smith, devidamente formado pelo Conselho de Educação, relatou que ela tocava piano divinamente. , cantando como um serafim nesse ínterim. Como ninguém jogava (exceto euchre) em Bullocktown, esse julgamento foi indiscutível. Coppinger jurou, batendo enfaticamente em sua poderosa coxa, que a Srta. Jane era uma dama, e quando disse isso, disse tudo. Assim, sempre que Miss Jane visitava a cidade, ela era recebida com admiração. Coppinger tirou o chapéu para ela, o Sr. Frank Smith ia à estação todos os domingos à tarde para vê-la, e o pobre Joe ficava à distância e a adorava, feliz se ela lhe permitisse um sorriso uma vez a cada cinco vezes que ela segurava seus minúsculos estribos .
Essa domesticação do pobre Joe não passou despercebida pelos bebedores de uísque, e no decorrer de mais ou menos um mês eles passaram a considerar o aleijado como parte da propriedade de Miss Jane, como consideravam, por exemplo, seu cachorro. Além disso, o professor da escola não escapou dos comentários do bar. Frequentava Seven Creeks.Ele trouxe flores do jardim de lá. Ele mandou buscar roupas novas em Melbourne. Ele até pegou emprestado Coppinger'mar da baía de s. Flertar,ir ao lavador de ovelhas, e Dick, o carteiro, que conhecia aquele Coppinger'Sua égua tinha patas de pombo, ele jurou ter visto rastros de outro cavalo além do seu na areia de Rose Gap Road.
Manteiga'Você é um homem profundo, Sr. Smith,Cobre disse. Eu peguei você soltando a Srta. Jane na trilha da montanha. Negar se puder?
Mãe Frank Smith'Sua bochecha pálida apenas corou e ele encerrou a pergunta com uma risada. Foi o pobre Joeolhos que queimavam em um canto.
Assim as coisas continuaram até o inverno, quando a estação excepcionalmente chuvosa proibiu festas recreativas a cavalo. Choveu muito naquele ano, como todos nos lembramos, e Bullocktown no tempo chuvoso não é um lugar alegre. Miss Jane ficou em casa e pobre Joe'Seus olhos pequenos, melancolicamente fixos na estação da montanha, nunca viram seu pônei preto galopando na esquina do celeiro de Archie Cameron.

Marcus Clarke (24 de abril de 1846 - 2 de agosto de 1881)
Cobrir

Para ainda mais escritores do 24 de abril, veja tambémmeu blog de 24 de abril de 2016 parte 2.